Dia perfeito.Dia imperfeito

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Hoje, neste dia em que se celebra ser mãe, nunca consigo ser completamente feliz... Não tenho a mania que sou boazinha, mas talvez por estar tão grata pelos meus dois filhos,depois de duas gravidezes que não correram bem (não é para terem pena de mim que o digo, mas para saberem que não há vidas perfeitas), nunca consigo festejar este dia sem lágrimas nos olhos. 

para além disso, na minha cabeça e no meu coração vivem demasiadas histórias reais de mulheres que não conseguem/ conseguiram ser mães, de mães que viram partir o seu Amor maior, de mães que estão hoje em lares e não percebem a razão dos seus filhos não as visitarem, da Ana que não vê (será que vê?) os seus meninos cresceram, da Fernanda... 

A Fernanda foi da minha turma no 12º ano, vinha de Pombal para Leiria todos os dias, era doce, esguia, de porte elegante e tinha uns meigos olhos. Eu nunca mais tinha sabido dela, mas recordava-a bem e soube a história dela num encontro com amigas do Liceu. Contaram-me que a Fernanda estava grávida do segundo filho quando descobriam que tinha, para além de um bebé a crescer, um estúpido de um tumor cerebral. A Fernanda escolheu o filho que ainda tinha dentro de si. Disse não à operação e à quimioterapia e, após dar a vida, ficou sem a sua. 

Fernanda. Ana. Dulce. Martine. Cristina. Esmeralda e tantos mais nomes que tenho na ideia, mas que não quero expor aqui... Fingimos que não aconteceu, nada dizemos, puxamos as conversas para o outro lado e seguimos em frente procurando esquecer. 

Neste dia, nunca o consigo fazer. E, também por isso, não sou de grandes presentes ou de manifestações no Dia da Mãe (os meus filhos deram-me o que mais gosto de receber- textos escritos por eles e o meu direito a escolher a música que hoje se ouve cá em casa).  

Na televisão, no Facebook, no Instagram tudo parece hoje um dia repleto de amor e ternura. Para mim, que sou uma mulher cheia de sorte, nunca conseguirei que seja mais do que agridoce. 


Foto-flores da florista ao lado de casa.